Nas mãos de quem?
Rio de Janeiro. Algum dia de maio, à noite.
Trânsito lento em Botafogo. Entra no ônibus uma senhora cega, pedinte, e uma criança franzina, que mal se apoiava nas pernas, tentando equilibrar-se naquele vaivém delirante a que alguns motoristas ‘gentilmente’ submetem os passageiros.
Enquanto a senhora fazia o seu discurso eu observava a criança, até porque muitas dessas pessoas já falam para ouvidos surdos e vêem nada mais que um ponto cego no espaço.
A criança recolheu as doações e estava prestes a atravessar a roleta. Os constantes solavancos do ônibus fizeram cair das mãos dela boa parte das moedas. Ela se abaixou para recolher e uma outra senhora, sentada ao meu lado, foi invadida por um sentimento de compaixão e indignação, que a levaram a pronunciar meia dúzia de palavras: “porque submetem as crianças a coisas desse tipo, deveria estar na escola”, etc.
E eu, com os olhos fixos na criança fiquei a imaginar: como em mãos tão pequenas poderia caber tanta miséria?
